martes, septiembre 30, 2008

Vuela -- Poesía

Vieja pasión, hermosa locura,
vuela entre los expertos
desencadena en ellos ese tormento
que la libertad nos mete adentro

No quieres acaso ser parte
de toda esta vida de opas
que miramos sin mirar
que vivimos sin vivir?

Anda extremo corazón
salta a la vida y llénanos de gozo,
no te quedes allí tirado,
latiendo, desganado.

Vuela, vuela como nunca has volado
que el viento te meza en su seno
que la vida te llene de caricias y besos
y que nunca te doblegue la tormenta

Vieja pasión, hermosa locura,
despilfárrate por donde quieras
sé feliz y da felicidad a quien cerca tengas

¡Hermosa pasión, vieja locura
por favor,
vuela...!

lunes, septiembre 29, 2008

El amor a Cecilia -- Cuento

Salvaje furia que azotas mi corazón cuando clavas tus ojos en los míos transmitiéndome todo su fuego sagrado. Me tiemblan las piernas, se me deshace el ánimo, siento que puedo morir mil veces al amarte y que vivir no tendría sentido si nunca hubiese probado el sabor del fruto prohibido escondido en tus besos. Es que te amo tanto Cecilia, que a pesar de que tu no creas ni siquiera en mi existencia, yo no puedo dejar de soñarte. Acercándote a mi, femenina y delicada, con tus hermosos ojos redondos y bellos, llenos de magia y de luz, con la palma cálida de tu mano acarciándome el rostro, prometiendo tácitamente que lo nuestro nunca acabará. Hermosa Cecilia, si supieras mis desvaríos no podrías siquiera respetarme, estoy tan perdido sin tus huellas delante mío que ya no sé ni cual es mi destino, ni de donde provengo, ni cómo prevenir todo el provenir que se va deshojando como un arce en el otoño. No he podido dejar de pensar en vos, aún cuando duermo tu imagen austera, delicada y dulce me acompaña entre sueños, acobija mis sentires, me llena de ansiedades y oportunidades, y al despertar... vieras la desazón, sintieras este horrible vacío que se apodera de mi pecho dejándome silencioso, solitario, sombrío. Porque en eso me he convertido desde que tu apareciste en mi vida aquella tarde de mayo comprando unas petunias en el kiosco de flores de la esquina, mientras la lluvia caía sobre tu rostro sonriente. Parecías brillar con luz propia Cecilia, tus dedos asían los delicados tallos de las flores y estas se abrían de par en par creyendo que tus manos eran mariposas. Alegres y coloridas mariposas que venían a desparrarmse sobre ellas. Y pensar que yo estaba embobado con los clasificados buscando algo que pueda comprar baratito y venderlo más caro, y al escuchar tu voz, el trino suave de tu dulce voz, embelesado por la magia de tu ángel, boquiabierto y sorprendido me quedé mirándote como si fueras una aparición, un regalo del cielo, una mentira piadosa de la esperanza. Me miraste desde tan profundo que sentí que mi corazón dejaba de latir y que tus diez dedos lo rodeaban y con leves cosquillas lo hacían latir de nuevo, gozoso de estar allí. Ay dulce Cecilia, verte esa otra noche caminando por la calle, con todas las estrellas sonriéndote y la luna plateada que parecía solo alumbrar los lugares que vos pisabas. Me acerqué sin pensarlo, tartamudee al hablarte y sonreíste grande y lindo, me acariciaste la mejilla y me diste un beso en la boca, no sé que habrá significado para vos ese beso, pero si sé lo que fue para mi Cecilia. Ese beso fue una impúdica promesa en la cual me resguardé todo este tiempo, y mi ansioso corazón, pobre bestia... aún late tu nombre, angustiosamente desesperado y necesitado de vos, de tu calor, de tu magia, de tus profundas miradas...
Ay dulce Cecilia, mi más tierno amor. Siento desvanecerse mi cuerpo, flaquear mi alma, romperme en un mil pedazos irreconstructibles. Así de tanto es donde te amo, así de tanto es como y cuanto pienso en vos. Aún suspiro bajo la lluvia imaginándote doblar en la esquina y llegar hasta el kiosquito como una hermosa hada que baila feliz bajo el agua que cae, o como un blanco visón paseándose a las orillas de un río lleno de paz iluminada enteramente por la redonda y pálida luna. Algunos me dijeron que te fuiste lejos, tal vez sea por eso es que te imagino tanto y te veo tan poco, dicen que te perdiste en los bosques, que mil duendes mágicos vinieron a por vos rogando que te quedes con ellos en su mundo mágico cercano a todos lados e imposible de llegar. Dentro de poco mi corazón latirá su último latido de amor por vos, mi hermosa hada, y si tengo suerte o cupido se apiada de mi alma, tal vez hablen con Dios y me dejen reencarnar como esas bellas petunias que bajo la lluvia, delicada y hermosa, supiste acariciar.

domingo, septiembre 28, 2008

Penitencia -- Cuento

- Aristides! Le dije que no se permite correr en los pasillos, Gomez... deje a ese chico en paz por favor... Marquez, otra vez? siempre lo mismo con usted Marquez?...- los llamados de atención del director de la escuela fueron acallados por el timbre del recreo. Todos los niños volvieron a sus aulas dejando los pasillos sordos, vacíos, sin pasos apresurados, riñas bobas y estruendosas risas. Caminó pesadamente por los pasillos, sin rumbo, sin destino, sabía que al llegar a su oficina todo sería distinto. Se sentaría en su sillón detrás del escritorio, desconectaría el cable del teléfono que va directamente al tubo, se pondría de pie sobre el escritorio y pasaría el cable telefónico por encima de la araña, haría un nudo firme a modo de lazo, introduciría en este su cabeza y aseguraría el cable alrededor de su cuello ajustándolo lo más posible, daría un paso hacia su destino pero antes de llegar sus pies quedarían colgando del aire, pataleando como loco la falta de oxígeno, con su cuerpo arqueándose, saltando, tratando de zafar de esa improvisada horca que de a poco le iría quitando la vida. Al final su corazón dejaría de bombear, sus pulmones de respirar, sus músculos de luchar y quedaría allí su cuerpo colgando. Una imagen patética colgando del cuello, seguramente orinado, lleno de excrementos que se liberarían al relajarse sus músculos...
A cada paso que daba, la imagen dejaba de ser solo un pensamiento difuso para convertirse en una idea tangible, en una posibilidad latente, en una necesidad de liberación. Aunque liberarse... la muerte no nos libera de nada, eso enseñaba él hace años a sus niños y sin embargo ahora... ahora se encontraba preso de sí mismo, de sus actitudes, de sus formas y maneras, él era esclavo y carcelero de su propio ser, de su ser íntimo e indispensable. Cuántos caminos recorridos y nunca nada hizo para seguir su voz interior, para lograr la paz, o fundamentar con hechos lo que su corazón entendía y había aprendido al cabo de los años. Hoy ya tenía la decisión tomada, sus pasos que sonaban en el suelo retumbaban haciendo eco entre las paredes y el techo del largo pasillo que llegaba hasta la dirección, su vista fijada en aquella puerta de entrada a su oficina pero sin ver nada, salvo aquella patética imagen de su cuerpo colgando y la señora que limpia entrando al habitáculo para hacer el aseo cotidiano y verlo allí, sin vida, mecido por la fría y blanca mano de la muerte. Seguro gritaría un grito espantoso y sonoro que se haría escuchar por todas las aulas del colegio. Una especie de sádica sonrisa asomó en sus labios.
Sentía en las sienes el palpitar de su corazón que se aceleraba acorde se iba acercando hasta su sino, las manos le sudaban y la boca se le secaba más y más, allí adelante su destino lo esperaba. Por primera vez en toda su vida sabía a donde iba, como serían las cosas, el incierto ya no sería esa cosa molesta que anda dando vueltas alrededor del inconciente y atorando las posibilidades y oportunidades de la conciencia. No tendría que repetir los apellidos de los niños nunca más, ni imponer reglas absurdas, decirle a un niño que no corra, que no grite, que no se pelee con los otros niños... que cosa estúpida, cuanta contranatura existente en ese declinable templo de poder e instrucción, la educación deberían haberla tenido en su hogar, sus padres son los educadores... pero claro, como hacer que los padres entiendan esto cuando la mayoría de las veces, ambos, mamá y papá, están todo el tiempo fuera de casa buscando conseguir todo lo posible para darle una vida mejor a su retoño, y llegan molidos de sus trabajos y apenas tienen tiempo para abrazarlos y contarles lo hermosos que son, lo necesarios que son, lo importante que es tener una buena educación para que nadie les saque ventaja, para que no los aplasten y hagan callar esos farsantes que todo lo dirigen. Cómo educar a los padres para que eduquen a sus hijos? No era su tarea, su tarea la cumplía día tras día, buscando los mejores métodos, los mejores docentes, avivando la llama interna del educador para que enseñe, para que abra puertas y evacúe dudas. Esa era su tarea, no la de seguir a cada niño enseñándole que hacer con su boca. Comenzó a escuchar en su mente las mil y un voces de los padres con reclamos soberbios, estúpidos, que a veces defienden lo indefendible hasta que te dejan entre la espada y la pared, con unas ganas locas de tirarte de una ventana y que se metan todas sus locuras en su parte profunda. Su corazón estaba debocado, parecía querer salirse de su pecho, cada latido retumbaba en todos sus órganos que parecían temblar ante la nefasta idea del suicidio. Su mente estaba turbada por todos los problemas, los niños, las carencias que sufren muchos de ellos, algunos padres que no comprenden sus obligaciones o peor aún, sus límites. Al llegar a su oficina giró el picaporte de la puerta y al abrirla de par en par se vio colgado, con sus pies bailando en el aire, bañado por todas las excresiones que de su cuerpo manaban cayendo al suelo dejando un charco. Sintió el fétido olor de las mismas y se le revolvió el estómago, arqueó su cuerpo dando largas arcadas queriendo vomitar pero nada salía de él, sobre todo, esa imagen que se repetía en sus párpados como fundida a fuego de su propio cuerpo. Quiso recuperar la cordura, si él estaba en la puerta de la oficina, imposible sería que fuese él mismo quien estuviese allí colgando, por lo que intentando recomponerse se irguió y para su sorpresa la imagen seguía allí, moviéndose a modo de péndulo de aquí para allá desparramando sus jugos desprejuiciadamente.
Volvió a bajar la vista, trató de tomar un poco de aire que le limpie los pulmones de ese olor espantoso, que le oxigene el cerebro y pueda pensar correctamente. Pero no había modo, seguía viéndose allí, frente a la puerta y colgando de la araña simultáneamente. Se tomó la cabeza con ambas manos y cayó al piso exasperado, con el espíritu roto. Su cabeza daba vueltas, nada tenía sentido, lágrimas comenzaron a brotarle de los ojos mientras se revolcaba en su propia angustia.
Escuchó sonar el timbre del recreo y los niños comenzaron a salir de sus aulas con sonrisas en sus labios, con ganas de jugar y divertirse, de olvidarse un poco el tedio de las horas de clase, de los verbos, las ecuaciones, la geografía... Aristides fue el primero en salir de una de las aulas corriendo a toda velocidad hacia el lado de los baños, llevaba en la mano un gorro de fútbol, después de él salía Antúnez corriendo tras él seguramente buscando el gorro pero este se veía interceptado a mitad de camino por el gordo Gomez que apenas lo vio, una sonrisa cínica se dibujó en su boca y le impidió pasar a fuerza de empellones y amenazas, en tanto Margarita, la dulce Margarita, desde un rincón del pasillo le mostraba la bombacha a todos los que por allí pasaban. Sus ojos se desorbitaron aún más cuando se dio cuenta que todos los niños corrían y jugaban sin notar la patética imagen de su cuerpo colgando vergonzante, de él mismo acostado frente a la puerta de su oficina descubriendo seguramente otra vez su propio cuerpo colgando y pudriéndose poco a poco, y los niños jugaban y corrían delante de él sin siquiera reirse por ver a su director en el suelo. Se sentía un fantasma vestido de traje entre un montón de inquietos guardapolvos blancos, se puso de pie, trataba de frenar a los niños que se le escapaban de las manos como se escapan los granos de arena. Los latidos de su corazón retumbaban fuertemente dentro de sí, sentía que no podía respirar, que algo inmanejable lo tenía a su disposición como si él fuera un maldito títere sin vida. Escuchó el grito de una niña, un grito de felicidad, levantó la vista hacia el comienzo del pasillo que había recorrido hasta llegar a la puerta de su oficina donde la cruenta realidad del pasado como siempre lo esperaba. Quedó absorto al verse también allá, donde todo hace un rato había comenzado. Se vio mirando a los niños y llamándoles la atención a cada uno - Aristides! Le dije que no se permite correr en los pasillos, Gomez... deje a ese chico en paz por favor... Marquez, otra vez? siempre lo mismo con usted Marquez?...-

sábado, septiembre 27, 2008

Yuntas buenas y algunas fiestas -- Poesía

Entraba Baco al recinto
elegantemente vestido
se recostaba sobre uno de los sillones
que tienen forma de uva tinta
toma de una mesa cercana
una ánfora llena de oscuro vino
sirve hasta el tope su copa dorada
pero antes de beberla,
brinda con Morgana
que volando a él llegaba.
Al rato entraban Morfeo y Oniro
sentáronse estos cerca de ellos
y llenaron también sus copas
nacieron de todas sus divinas bocas
una conversa relajada
y entre estas y esas cosas
comenzaron a contarse historias
Las de Baco eran confusas
las de Morgana, misteriosas
las de Oniro eran extrañas
y las de Morfeo eran tan largas
que arrancaban mil y un bostezos
a aquellos que escuchaban
Pasaron así toda la noche
disfrutaron de todos los placeres
el sol asomó por el horizonte
y espiando por la ventana
los encontró a todos
desnudos y beodos.
No hubo pudor, no había vergüenza
esa noche era de amor y puras fiestas
al abrir sus ojos sonrieron sintiendo
que el astro febo los acariciaba
que otra noche detrás quedaba
y que hacia adelante un nuevo amanecer
a todos despertaba.
Prometieron encontrarse
de acá un tiempo, más adelante
cuando sus estrellas en el cielo se aliñen,
cuando la luna ilumine apenas el orbe,
y cuando la humanidad necesite
un poco de reposo.

viernes, septiembre 26, 2008

Plegaria de un Opresor -- Poesía

Angel mío que me cuidas
entrego a ti todas mis cuitas
te encargo limpies mis pecados
y borres sin dejar rastro
de todo el mal que he cometido.

Tu sabes bien que es lo que pasa
cuando se da poder a un hombre
del bien y el mal, olvida las dimensiones
y a sus anchas se desenvuelve su ello
sin importarle nada de esto, eso o aquello.

Angel pío que me abogas
y que velas por mi alma
te ordeno nunca falles
y me salves del infierno
aunque tengas que limpiar
al mismísimo San Pedro.

Anda cumple tu labor
será mejor no te equivoques
haré de tu sino un infierno
si es que tu, maldita rata
no salvas a mi alma.

jueves, septiembre 25, 2008

Dulce Creación -- Poesía

Vean al dulce pajarillo
disfrutar de la fresca mañana
tan pequeño y colorido
parece no importarle nada

Se ha posado sobra la rama
justo enfrente de mi ventana
es su trino un dulce cantar
que llena de gozo el alma

Día tras día allí se posa,
sea otoño o primavera,
y canta su canción hermosa

en él la naturaleza,
sin querer ser ostentosa,
despliega toda su belleza.

miércoles, septiembre 24, 2008

Celos -- Poesía

Vos hacete no más el boludo
te pensás que no se dan cuenta
de esas lascivas miradas
que echás siempre al mismo culo

Te diría no seas rata
que esas cosas no se hacen
pero sería falsa mi palabra
hay en mis ojos también esas miradas

Te invitaría a tomar un vino
y que me hablaras del asunto
pero no la juego de amigo
con quien le gusta hacerse el burro

Entregate Satanás, yo conozco esa mirada,
sería de tu parte muy valiente
que en vez de hacerte el amiguete
le confieses a mi esposa, todas esas cosas.

Entiendo que tu corazón lata su nombre,
y que en las noches te desveles
mas su amor no te corresponde
ella ya tiene su hombre.

No quieras hacer trabajo fino
ni creas que es cuestión de tiempo
ella tiene su marido
quien le da premio y castigo.

martes, septiembre 23, 2008

Argentina, mi país -- Poesía

Tierra de mi alma
amor de mis amores
el mar lame tus costas
bañándote en gracia hermosa
te despliegas por el sur
con tus magias y sabores
En La húmeda Pampa son los montes
que protegen con buena sombra
del golpe duro del sol
a los hombres que la moran
más al sur la Patagonia
hermosa y rica en fauna y flora
desde el mar a la montaña
la región más onerosa
al noreste es la Mesopotamia
selvática e indómita,
llena de ríos caudalosos
y de paisajes verdes y rojos
al oeste está Cuyo
cuna del vino más sabroso
entre selvas, desiertos y quebradas
se despliega por lo alto
hasta llegar al altiplano
está al centro la región Chaqueña
viva en selvas impenetrables
de vivos verdes sus paisajes
y un cielo celeste e inolvidable
por último está el noroeste
plagado de un sin fin de maravillas
dejan fascinado al mundo entero
y anonadados a los turistas
Sos tan bella patria mía
tan extensa y tan rica
tan fértil y llena de vida
que al pensarte se me nubla el alma
se me estremece el corazón
y pierdo la razón
al sentirte mancillada
por esos gringos que presionan
con tal de verte aplastada.

lunes, septiembre 22, 2008

Cambios -- Poesía

No somos iguales, ni seremos los mismos
porque para todos el tiempo pasa
y ese pasar nos ayuda a ser distintos

porque la vida acaricia y golpea
cosas suceden, malas y buenas,
que nos llenan de experiencia

no hay huella que deje el tiempo
más que arrugas en las caras
y tesoros para el alma

todos cambiamos, por gusto o a la fuerza
la vida es un abanico de azares y causas
que a cada quien, a su forma se le plantea

resolverlas o encontrar el modo
de poder convivir con ellas
es la respuesta a todo.

Dijo Domingo Faustino Sarmiento
solo no cambian los idiotas
y esto que dijo, pucha que era cierto.

Cambia como el clima, como el viento cambia,
cambia porque el mundo está en continuo movimiento
y si no cambias con el tiempo, lo nuevo se hará viejo.

Viento sur -- Poesía

Cuando sopla el viento sur
hasta la esperanza se hela
queda todo el mundo en vela
esperando a que este pase

Hermoso es ver las altas copas
de los árboles más viejos
bailando al compás del frío viento
sacudiendo las ramas y sus hojas

y a los pájaros que vuelan
se desparraman por el cielo
y las nubes paseanderas
que silenciosas se acercan

siento dicha en el alma
y en el corazón también la siento
no hay cosa más hermosa
que el soplar del frío viento.

Sopla viento con tu furia
trae nieve, frío y lluvia
tiñe de blanco tus paisajes
esconde el verde de tus parajes.

Hermoso viento sur, sopla
mece las ramas, silba entre las hojas
el invierno ha llegado
y es a ti a quien he esperado.

domingo, septiembre 21, 2008

Al poeta Renato -- Poesía

Militantes del amor
ha nacido otro Cyrano
tiene lunga la nariz
y rápida la mano.

Lo ha regido hermosa estrella
la que da el don de ser poeta
también tiene el talante
arriesgado del elefante.

Peligroso es con su lengua
pero aún más lo es con la espada
antes de desenvainarla
te fulmina su mirada.

Militantes del amor
sonrían al recién parido
que desde el cielo ha traído
un mil millones de poemas

Sépanlo siempre dispuesto
a luchar con quien se atreva
no le importa una breva
si es por honor, quien muera

Militantes del amor
ha nacido otro Cyrano
que tiemblen los malosos
y que amen, los enamorados.

sábado, septiembre 20, 2008

Susana, la del malvón -- Poesía

Susana miraba por la ventana asustada
pasaba en la calle un hombre sombrío
que así por que sí, y de la nada
sacó una pistola y disparó hacia el gentío

se armó flor revuelo, hubo muertos y heridos
hasta su teléfono llegó corriendo
llamó a emergencias esperando respuesta
pero nunca llegaron y los heridos murieron

Susana lloraba sin saber que hacer
tomó del balcón una maceta florida
apuntó al asesino y le tiró el malvón
dando en la cabeza del loco malhechor.

Lo mató de un macetazo, no tuvo compasión
en la cuadra de Susana como heroína quedó
por tener puntería y matar a ese caco
con un certero, pesado y cruel malvonazo.

viernes, septiembre 19, 2008

Cuestión de elecciones -- Poesía

Ya lo sé,
debería entregarme
decir que si
aunque piense no
decir bueno
aunque piense malo
felicitar a quien
debe ser castigado
sonreir a quien mal anda
al igual que al que bien anda
aplaudir a todos esos
que dicen que hacen
pero nada hacen
no pelear, ni decirles basta
a esos que de todo
quieren sacar ventaja
buscar más protagonismo
aunque tenga que andar por ahí
a las piñas y a los gritos
ser condesendiente
con esos que al poder
dan muy mal uso.
Ya lo sé,
debería
pero sabés qué me pasa
siempre pienso que yo
no soy más que una idea
y la idea que me hago de mi mismo
ni se acerca a todo esto que sé
y que algunos me recomiendan
que debería ser mejor así.
No es cuestión de venderse,
no es cuestión de principios,
simplemente creo
que no es el camino
que elijo para mi destino.

jueves, septiembre 18, 2008

Reyes, egos y Diana sonriente -- Poesía

Suenan las fanfarrias,
desplieganse los estandartes
las milicias preparan sus armas,
los generales pavonean sus artes

bajan en tromba pomposa
al llano desde la colina
la armada infantería
con brava valentía.

Diana sonríe en su Olimpo olvidado.

El campo de batalla está abierto
los hombres se cruzan en el medio
se escucha el golpear de las espadas
contra los férreos escudos. La caballería avanza,

vibra el suelo bajo los cascos equinos
se escucha el sonido de gritos aguerridos
se tiñe la tierra de bordó sangre
hambrienta la muerte, se lleva su parte.

Diana sonríe en su Olimpo olvidado.

Son muchos los muertos, aún más los heridos,
se escucha en el cielo de las saetas, los silbidos
caen imparciales sobre las masas de carne
que en tierra disputan las tropelías de sus gobernantes.

Los generales y sus comandantes esperan
que el sol al fin caiga y haya un toque de queda
y puedan reveer con cuantos soldados
al fin de la lucha, les queden a cuenta.

No hay quien se rinda ante el enemigo
la guerra se lucha hasta el último suspiro
son bestias crueles a las que nada importa
asesinas de esposos, de padres e hijos.

Diana sonríe en su Olimpo olvidado.

A los que ganen darán varios premios
serán coronados cual nobles caballeros
tendrán en su haber ganado y tierras
pero también tendrán de mil familias, su pena.

No hay quien se niegue a la pugna
es por ego y mentiras la impía lucha
ignorante es el hombre que a la fuerza recurre
sea cual sea el mal que lo ocupe.

Es algo que el hombre nunca aprende
no tiene razón quien grita más fuerte
ni tampoco gana quien mata más gente
esto es algo que el hombre nunca entiende.

Diana sonríe en su Olimpo olvidado

miércoles, septiembre 17, 2008

Las palabras en Gisella -- Poesía

A mi hermosa Esposa
Grande, inocente, siempre etérea, loca, linda, ávida,
grácil, inconciente, sincera, enamorada, lúcida, lista, amorosa.
Gran imprudencia sería esconderte, lastimarte, lesarte, acidularte,
generarte inescrupulosamente sensaciones estúpidas lúgubres, lelas, absurdas.
Grandilocuentes imágenes siempre evocas, luchando, limando asperezas,
ganando in situ este loco loco amor,
generoso, imperfecto, sorprendido, liberando las amarras
gruesas, inconstantes, siempre estancadas. Loco loco amor
gano infinitas siegas en liberarte lentamente, aceptando
gallardo, impaciente, siempre esperando la lenta agonía
hasta que al fin vuelvas a casa, hermosa Gisella.

martes, septiembre 16, 2008

Hasta los pechos -- Poesía

Hermosos pechos que se asoman
redondos, turgentes, llenos
de amor, lascividad y esperanza

Hermosos pechos que promenten
saciar la lívido hasta decir basta
carnosos, colgantes, erógenos,

con hermosos pezones que jugosos
se erectan a modo de pico
para beber de ellos todos los suspiros

Hermosos pechos, sabrosos pechos,
de distintos tamaños, formas, colores,
vizcos, alegres, tristes, pulposos,

que alegran la vista, el tacto,
duros, lánguidos, eróticos, simpáticos,
frutales, vistosos, carnales.

Hermosos pechos
sépanse dueños
de mis más dulces sueños.

lunes, septiembre 15, 2008

La primaria y Newton -- Poesía

Del viejo manzano ha caído un fruto
fue a dar justo en la cabeza de un bruto
que dándose cuenta la gravedad del asunto
sin desbordarse, planteó un absoluto


Fue un golpe bien duro el recibido
por eso quedó mareado y esquivo
por esto es que enérgico y decidido
planteó al mundo lo por él intuído


No hubo quién en el mundo no lo aplaudiera
ese análisis no podría haberlo hecho cualquiera
hay una fuerza que mantiene los pies en la tierra
generada en el universo, por cada distinta esfera.


Se llama ley de gravedad
no debe ser tomada con liviandad
nos coharta de volar en libertad
más que ley, es una verdad.

domingo, septiembre 14, 2008

Agüita! -- Poesía

El agua lo lava todo,
lava las tristezas
se lleva con ella las impurezas
y alimenta el alma nuestra

El agua lo pule todo,
alisa las asperezas
a la dura roca la moldea
y a nuestros campos riega

El agua lo puede todo,
con sus feroces tormentas
con sus impacientes mareas
con su increíble paciencia.

Bebe la vida mientras haya agua
halla la vida mientras bebes agua
bebe el agua de la vida mientras haya
que viva el agua que bebes y hallas!

sábado, septiembre 13, 2008

Vladimir dragón y Fregotz el caballero -- Poesía

Cuando los dragones existían
supo haber hombres de gran valentía
que espada en mano se les enfrentaban
y lograban dominarlos en crueles batallas


algunos de estos morían
algunos por el filo, otros por el fuego
muy pocos hombres supieron
domarles su instintiva bravía


Los que a estas lides sobrevivían
eran fuertes como el roble
jinetes de ellos serían los hombres
y si perdían de psicolabis le servían


Cuentan las malas lenguas
que magia y poder el que ganara adquiría
de aquí es que nacen luengas leyendas
hermosos cantares y ciertas elegías


Hubo un momento en la historia
que Vladimir y Fregotz hicieron buenas migas
claro que él hombre era pródigo hechizero
y que la bestia tenía el corazón muy bueno


Fueron baluartes de increíbles hazañas
nadie nunca pudo meter entre ellos cizaña
eran fieles amigos grandes compañeros
que contra el mal, entrambos combatieron


Una vez acabado el mal en el orbe
las riquezas se distribuyeron de tal manera
que no quedaba en la tierra
ni hambruna, ni injusticia, ni pobres

los reinos se deshicieron de sus reyes
los pueblos se deshicieron de sus armas
no existía el miedo en la gente
ni resquemor les quedaba en sus almas.

Reinaron por años la paz y el sosiego
hombres y mujeres eran realmente hermanos
se compartía la siembra, la cosecha, el ganado
no había timos, engaños, ni ventajeros.

Pero el tiempo para todos pasa
y llegó el día en que al hombre y al dragón
sintieron frío en el su corazón
ya que a su puerta golpeó la parca

se sentó frente a ellos con su blanca sonrisa
los invitó a luchar contra los males eternos
sonrió satisfecho el dragón y con honor el caballero
aceptaron tal aventura con hidalguía

caminaron entre sombras hacia el valle de la muerte
miles de demonios temerían por su suerte
llegaban de otro mundo Valdimir y Fregotz
para lograr con justicia, igualdad y perdón.

viernes, septiembre 12, 2008

Amor, hermoso amor -- Poesía

La vida da vueltas
y sus miradas perdidas
se miran y se encuentran
en el lugar más bello del alma

ella lo besa suave, delicada,
él es un poco torpe
pero la besa con tanto amor
que ella sonríe enamorada

están abrazados
bailan, una dentro el otro, bien pegados
sus corazones marcan el ritmo
y las estrellas brillan en lo alto.

La luna sonriente los mira
es tan dulce la vida del enamorado
bailar apretados,
de a grandes pequeños pasos

la magia vuela y se comparte
aunque no haya música en el aire
bailás la música
que los dos corazones laten.

jueves, septiembre 11, 2008

Cuando llegues al valle -- Poesía

Levantate entre los muertos
distingue entre todos mi cuerpo
que se yergue valiente
en lid contra la propia muerte

búscame sin miedos
pues sin miedo haz de encontrarme
búscame sin excusas
las excusas son confusas

Soy yo, la luz, sígueme
nada tienes que perder
cuando todo está perdido

Soy yo, la paz, encuéntrame
ya no tendrás por qué correr
la paz estará contigo.

miércoles, septiembre 10, 2008

Epicedio -- Poesía

Negros son mis versos
suenan tristes mis palabras
por las penas que me afligen
rota tengo el alma
no encuentro un consuelo
ni tampoco esperanza
el amor que he sentido
está ahora marchito
las ansias que me llenaban
de ellas no ha quedado nada
es la parca que golpea
con insistencia mi puerta

Vago Dios, enfermo demonio
que se divierten con los corazones rotos
jugando con la fe de vuestras huestes
y a los ruegos y a la piedad
se han tornado indiferentes

El infierno es la condena
que sufre mi tiempo en vida
andando siempre a ciegas
navegando a la deriva
quieran los ángeles de la razón
colmar de luz y servir de guía
a este triste corazón
que ahoga su propio latir
en el oscuro mar de la herejía.

martes, septiembre 09, 2008

Expedición a ningún lado -- Poesía

Habían estado buscando
la ciudad de los corazones partidos
no había en el grupo ni uno
que tuviera el corazón roto
por eso iban llenos de expectaivas
con la esperanza en alto
y blancas las sonrisas
reían por el camino
que paso a paso iban haciendo
sería lunga la travesía
que duraría más de un mil días.

Iban todos preparados
a toparse con un mundo nuevo
y millones de sensaciones
que emergerían de lo profundo.

Caminaron con tesón
sin perder la esperanza
había en el aire
una cierta extravagancia
era el jolgorio
de la posibilidad
de ser descubridores
de abrir nuevas puertas.

Al cabo de las décadas
estos valientes hombres
fueron perdiendo sus fuerzas
los escollos cada vez
se volvían más infernales
y la imposibilidad de pasarlos
mancillaba sus ánimos exaltados
perdieron su fe, su esperanza
ni las estrellas sus noches alumbraban.

Algunos fueron muriendo
otros tanto renunciando
hasta que al final de dos mil diez proezas
pocos fueron los que quedaron.

La ciudad estaba perdida
entre unos valles y unas rías
plantas de toda especie
cubrían sus paredes
los pocos que llegaron
al ver la ciudad en ruinas
no sintieron en sus almas
ningún tipo de alegría
caminaron por las calles
hasta llegar al centro de la misma.

En otra época una plaza
allí mismo se emplazaba
a la izquierda había un templo
a la derecha, la casa de gobierno
una escuela por delante
y atrás había una piedra
del tamaño de una casa
y en cada una de sus caras
el siguiente texto, rezaba:

Esta es la ciudad maldita
como corazones partidos, es conocida
no llegarán aquí nunca
los de gran corazón,
los bienaventurados,
quien guarde esperanza.
Será esta la fría tumba
de la felicidad y la alegría
el que busque algún tesoro
no encontrará aquí nada
sentirá fuerte desazón
y en mil pedazos el alma quebrada
no encontrará nunca el camino
que le dará regreso a su casa;
por tanto llorar se secará su espíritu,
y ni el infierno querrá aceptarlo.

Será la muerte la consejera
del que aquí llegue
sin invitación, ni advertencia.

Los valientes lo leyeron
y lloraron como niños
entendieron que todo esto
no era más
que un juego del destino.

Intentaron emprender la vuelta
pero no encontraron nunca el camino
su vida, lentamente, se deshizo
y de ellos nos quedó ni el recuerdo
salvo este triste escrito
en una montón de papeles viejos
encontrados en algún sitio
cercano a ningún lado.

Quien lo encontró
sonriente era
y aún hoy sigue llorando
pensando en esa pobre gente
que por aventura buscó
encontrar un nuevo mundo
y a fin de cuentas lo lograron,
aunque haya sido de la peor manera.

lunes, septiembre 08, 2008

Al avaro -- Poesía

Malditos billetes, doradas monedas
el mundo gira según sus caprichos
es tan vacía su asquerosa existencia
que manejan de todos el destino

dan por sentadas las importancias
mientras la hambruna y la desesperanza
se apoderan de todos de aquellos que buscan
compartir y tener una vida plena y sensata.

Es la ambición del hombre
la que al mundo destruye
es la necesidad del hombre
la que al mundo reconstruye.

Anda tu, que en los ojos tienes el signo de pesos
es mi pésame el que te doy mientras por tu alma rezo,
la vida se escapa entre tus dedos
mientras se secan tus sesos buscando el momento.

La bestia en tí se ha erguido
no hay vuelta atrás, no hay posible regreso
estás por un mil demonios poseso
te espera una vida de tortuosos momentos

Nunca serás dueño de tu vida y tus sueños
serán tus minutos crueles cual infierno
no entenderás nunca el amor ni el sosiego
si tu vida depende no más del dinero.

domingo, septiembre 07, 2008

Viejo Mastín -- Poesía

Cánido bestial, estúpido
que babeas sin cesar
que ladrás a todo el mundo
y desafiás al mundo audaz

te crees acaso guardián
de las puertas del infierno?
acaso crees que tu dueño
es aquel viejo ángel ciego?

Despierta ya de tu sueño
nada es lo que tu defiendes
porque nada es lo que tienes

Ven conmigo, junta el paso,
ven conmigo a donde vayas
ningún lado nos espera.

sábado, septiembre 06, 2008

Viva la vida -- Poesía

Celebra la vida
aunque todo esté patas para arriba
aunque te haya mutilado un tren
abandonado tu esposa
te hayan timado
y te meen todos tus conocidos
celebra la vida.

Aunque creas todo perdido
aunque no te queden fuerzas
ni esperanzas
ni posibilidades
y todo carezca de importancia
celebra la vida
por más que sientas que nada
vale tanta pena
celebra la vida porque
tu vida vale más que eso.

Celebra la vida aunque estés muerto
celebra la vida porque empieza
porque termina, porque existe
celebra la vida porque
no hay nada más perfecto
que sentirse vivo
que estar vivo.

viernes, septiembre 05, 2008

Adiós -- Poesía

Es tu imagen,
traslúcida, como un fantasma
que se repite en mis noches solitarias
y por más que una y otra vez
haga el intento de olvidarte
es imposible borrarte de mi recuerdo
quitarte de mi piel
de mi sangre, de mi carne,
de mi corazón que late
tristemente tu nombre.

Es tu aroma
con la calidez estival del jazmín en flor
que embriaga cada minuto que pasa
en tu profunda ausencia que aturde,
que quema, mata
y seca poco a poco mi alma
que sin vos no es nada.

Fue tu adiós ese silencio
que me dejó sin habla
sin ganas, sin esperanza
y que ahora mi cuerpo espera
que este dolor espantoso
me arrebate esa chispa
que aún me mantiene
sufriendo, pero con vida.

jueves, septiembre 04, 2008

Caída -- Poesía

Me come la soledad
la tristeza, lo oscuro
la sin razón desvanece la fe
mientras lloro,
con el alma despedazada
con el corazón roto
sin futuro,
cíclico es todo
y nadie nada hace
solo dar vueltas
y morder su propia cola
mientras lloro
solo, triste, en lo oscuro
sin esperanza
sin fe
sin una luz pequeña que brille
en ningún lugar
en ninguna parte
no hay lugar a donde ir
más que al fondo de un pozo
que parece no tener fin.

miércoles, septiembre 03, 2008

Polimática -- Poesía

Dividir al pueblo soberano
multiplicar las necesidades
sumar deberes
restar derechos
y así potenciar las obligaciones

Simular el respeto a las raíces
fraccionar lo ganado en partes desiguales
dibujar los índices económicos
para extraer las sumatorias
en base a las estadísticas

Hablar con parábolas
y confundir en las resultantes
redondear todo en generalidades
encasillando todo dentro de dos conjuntos
digitados por los intereses
es lo que todo soberano debe
resolver de forma matemática
si quiere ser político.

Para ser buen político
se debe lucrar con el bien ajeno
con el esfuerzo de los demás
con la ventaja que se tiene
con el que anda en desventajas
volcar toda la demagogia
y las relaciones públicas
jurando por la boca
cruzando los dedos tras la espalda
decir y prometer lo que el pueblo necesita
y hacer, lo que se le dé la gana.

Para ser un político correcto
es necesario cambiar el mundo
no mentir, no comerciar con los bienes del pueblo
ocuparse de su salud, de su educación
y estar dispuesto a darlo todo
por la gente que votó
con la esperanza de poder cristalizar un sueño.

martes, septiembre 02, 2008

Año dos -- Poesía

"... A Jazmín Terrones..."
Son dos.
Ya caminás, hablás y jugás
como toda una señorita
cantás, y bailás como un ángel
la vida se descubre
maravillada ante vos
y toda esa lindura de pureza
que llevás en el alma
y desparramás por ahí tan libremente

Que flor linda que sos
que lindo es tenerte cerca
escuchar tu risa
tus preguntas
hablar con vos del cielo
las nubes, la nieve y las mariposas

No sabés lo hermoso que se siente
que estés en casa, dando vueltas,
festejando con colores otra primavera
que te rías e ilumines todo lo que ves y tocás
que me des besos, que sonrías
y que la vida se llene de magia
cuando abrís los ojos al despertar.

Gracias por otra primavera llena de flores
mi dulce y linda, Jazmín Terrones.

lunes, septiembre 01, 2008

Me dijeron que era una larga historia pero me di cuenta que no existe la medición para una historia, existe el mal narrador, el buen narrador, el que no sabe resumir, el que se extiende demasiado y olvida lo que está contando. No hay historias largas, hay malos resumidores.
De hecho, apenas me dijeron esto me invitaron a reflexionar... qué es largo? qué es corto? cuál es el parámetro? Con qué comparamos lo que comparamos, la historia de la humanidad es larga? Si la comparamos con la vida del ser humano promedio entonces si, pero si la comparamos con la historia de la tierra entonces es corta. Si medimos en tiempo, el tiempo es tan solo una idea, una forma practica de decir de acá hasta acá, el tiempo no existe, es tan solo un conjunto de momentos entre un acontecimiento y otro... Larga Historia? No hay largas historias, aunque si hay de esas historias que nunca terminan, historias que no son largas por su extensión de narrado si no más bien por su reiteración en los hechos que van sucediéndose, uno y otro como dos espejos que enfrentados reflejan el reflejo del reflejo del espejo que tienen por delante